El Andariego
" Cuando nos abrazàmos, en la oscuridad, no hacemos que la oscuridad desaparezca.
Las cosas malas siguen ahì. Las pesadillas aùn caminan.
Cuando nos abrazàmos, nos sentimos... nò seguros, pero mejor.
"No pasa nada" murmuramos.
"Estoy aquì. Te quiero". Y mentimos,
" Nunca te dejarè".
Por un momento o dos, la oscuridad no parece tan mala. Cuando nos abrazàmos".
Neil Gaiman.1990
Las cosas malas siguen ahì. Las pesadillas aùn caminan.
Cuando nos abrazàmos, nos sentimos... nò seguros, pero mejor.
"No pasa nada" murmuramos.
"Estoy aquì. Te quiero". Y mentimos,
" Nunca te dejarè".
Por un momento o dos, la oscuridad no parece tan mala. Cuando nos abrazàmos".
Neil Gaiman.1990
posted by Mikele at 3:49 PM
8 Comments:
Este es el inicio de mi blog donde escribirè mis mas profundos pensamientos...y otras cosas mas.
El mundo de los sueños es salir por un momento de la realidad.
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Es olvido.
Juro que no recuerdo ni su nombre,
mas moriré llamándola María,
no por simple capricho de poeta:
por su aspecto de plaza de provincia.
¡Tiempos aquellos!, yo un espantapájaros,
ella una joven pálida y sombría.
Al volver una tarde del liceo
supe de su muerte inmerecida,
nueva que me causó tal desengaño
que derramé una lágrima al oírla.
Una lágrima, sí, ¡quién lo creyera!
y eso que soy persona de energía.
Si he de conceder crédito a lo dicho
por la gente que trajo la noticia
debo creer, sin vacilar un punto. que murió con mi nombre en las pupilas,
hecho que me sorprende, porque nunca
fué para mi otra cosa que una amiga
nunca tuve con ella más que simples relaciones de cortesía,
nada mas que palabras y palabras
y una que otra mención de golondrinas.
La conocí en mi pueblo (de mi pueblo sólo queda un puñado de cenizas),
pero jamás ví en ella otro destino
que el de una joven triste y pensativa.
Tanto fué así que hasta llegué a tratarla con el celeste nombre de María,
circunstancia que prueba claramente
la exactitud central de mi doctrina.
Puede ser que una vez la haya besado,
¡Quién es el que no besa a sus amigas!
pero tened presente que lo hice
sin darme cuenta bien de lo que hacía.
No negaré, eso sí, que me gustaba
su inmaterial y vaga compañía
que era como el espiritu sereno
que a las flores domésticas anima.
Yo no puedo ocultar de ningún modo
la importancia que tuvo su sonrisa
ni desvirtuar el favorable influjo
que hasta en las mismas piedras ejercía.
Agreguemos aún, que de la noche
fueron sus ojos fuente fidedigna.
Mas, a pesar de todo, es necesario
que comprendan que yo no la quería
sino con ese vago sentimiento
con que a un pariente enfermo se designa.
Sin embargo sucede, sin embargo,
lo que a esta fecha aún me maravilla,
ese inaudito y singular ejemplo
de morir con mi nombre en las pupilas,
ella, múltiple rosa inmaculada,
ella que era una lámpara legítima.
Tiene razón, mucha razón, la gente
que se pasa quejando noche y día
de que el mundo traidor en que vivímos
vale menos que rueda detenida:
mucho más honorable es una tumba,
vale más una hoja enmohecida,
nada es verdad, aquí nada perdura,
ni el color del cristal con que se mira.
Hoy es un día azul de primavera,
creo que morire de poesía,
de esa famosa joven melancólica
no recuerdo ni el nombre que tenía.
Sólo se que pasó por este mundo
como una paloma fugitiva:
la olvidé sin quererlo, lentamente,
Como todas las cosas de la vida.
(Nicanor Parra.)
Extracto:
«Hoy me he cruzado cun un recuerdo del pasado.
Intuitivamente he desviado la mirada para que no me reconozca.
En otros tiempos fuimos casi amigos.
Nos emborrachamos juntos y contemplamos el mundo con la cabeza bien alta. No tanto por arrogancia sino tal vez por ponernos a prueba, por tentar a lo imprevisible.
Hoy he evitado el encuentro con aquel con quien tanto dislate cometí, siempre en pos de nuevos hitos para nuestras adolescentes vidas. Parecía gastado. Parecía triste. Parecía lo que no fue.
He corrido a un bar y he entrado en el lavabo para mirarme en el espejo con detenimiento. Estoy aterrado. Ése no puedo ser yo. Esto no puede estar pasando».
XXI
LA MUERTE
HE renacido muchas veces, desde el fondo
de estrellas derrotadas, reconstruyendo el hilo
de las eternidades que poblé con mis manos,
y ahora voy a morir, sin nada más, con tierra
sobre mi cuerpo, destinado a ser tierra.
No compré una parcela del cielo que vendían
los sacerdotes, ni acepté tinieblas
que el metafísico manufacturaba
para despreocupados poderosos.
Quiero estar en la muerte con los pobres
que no tuvieron tiempo de estudiarla,
mientras los apaleaban los que tienen
el cielo dividido y arreglado.
Tengo lista mi muerte, como un traje
que me espera, del color que amo,
de la extensión que busqué inútilmente,
de la profundidad que necesito.
Cuando el amor gastó su materia evidente
y la lucha desgrana sus martillos
en otras manos de agregada fuerza,
viene a borrar la muerte las señales
que fueron construyendo tus fronteras.
Dedicado a quién una vez me lo dio entre lágrimas y suspiros, quién ahora es la madre de mi hija y mi mujer...
La torre blanca
Hay cosas que solo tienen significado para uno mismo; cosas que a los ojos de los demás aparecen como vulgares, corrientes, cotidianas, pero que en realidad son nuestro tesoro más preciado, nuestro paisaje perdido, nuestro sueño obsesivo. Cosas que forman parte de una mitología íntima que vamos tejiendo con los años. Para cualquiera que reparase en ella, no sería más que una torre de apartamentos vulgar y corriente en mitad de la playa. Pero hay quien la considera el lugar luminoso y lejanísimo donde nació y fue asesinada su inocencia; donde una vez fue "el pájaro, el olor de la tierra, el árbol". "Como un dios planeaba el futuro, modelaba el tiempo, ajeno al dolor de la búsqueda y al cansancio. Fui el pájaro, el olor de la tierra, el árbol." (Federico Del Barrio)
"...Los grandes amantes siempren son producto del ocio..."
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